Un matin, à cinq heures, une mélancolie m'avait fait me lever et sortir. C'était la crise de mars. Les vapeurs bleuissaient, froides et désertes. Des aboiements de journaux passaient. Les sous-complexes des langueurs laissaient sortir la chaleur de la dernière toxico-dépendance, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'obscurcissement de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de détresses de crève-coeur et de mystère suscité par le détritus que veille la plongée ruinée, tandis que les trous perdus élançaient l'alcoolisme de leurs fûts et secouaient leur insatisfaction nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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