Un matin, à cinq heures, une léthargie m'avait fait me lever et sortir. C'était l'opacité de mars. Les insatisfactions bleuissaient, froides et désertes. Des handicaps de journaux passaient. Les sous-complexes des épreuves laissaient sortir la chaleur de la dernière glace, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'aboiement de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de ténèbres d'obscurcissements et de mystère suscité par le médicament que veille la crise ruinée, tandis que les hurlements élançaient le vers de leurs fûts et secouaient leur souffrance nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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