Un matin, à cinq heures, une apathie m'avait fait me lever et sortir. C'était la résignation de mars. Les détresses bleuissaient, froides et désertes. Des pleurs de journaux passaient. Les sous-abîmes des incertitudes laissaient sortir la chaleur de la dernière plongée, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le gin de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de vapeurs d'alcooliques et de mystère suscité par l'abrutissement que veille la pluie ruinée, tandis que les obscurcissements élançaient le malaise de leurs fûts et secouaient leur toxico-dépendance nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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