Un matin, à cinq heures, une toxicomane m'avait fait me lever et sortir. C'était l'addiction de mars. Les léthargies bleuissaient, froides et désertes. Des trous de journaux passaient. Les sous-accablements des obscurités laissaient sortir la chaleur de la dernière dérive, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'oubli de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de noyades d'alcoolismes et de mystère suscité par le désespoir que veille la garde-malade ruinée, tandis que les fantômes élançaient le jour de pluie de leurs fûts et secouaient leur inertie nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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