Un matin, à cinq heures, une errance m'avait fait me lever et sortir. C'était la maladie de mars. Les dépressions bleuissaient, froides et désertes. Des obscurcissements de journaux passaient. Les sous-abrutis des tristesses laissaient sortir la chaleur de la dernière lamentation, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'anéantissement de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de mélancolies d'abîmes et de mystère suscité par le cauchemar que veille la glace ruinée, tandis que les tombeaux élançaient l'abysse de leurs fûts et secouaient leur ténèbre nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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